Jueves, 25 de octubre de 2007: Luis Alberto de Cuenca
Luis Alberto de Cuenca nació en Madrid el 29 de diciembre de 1950. Doctor en Filología Clásica y Profesor de Investigación del CSIC, fue Director de la Biblioteca Nacional y Secretario de Estado de Cultura.
Como poeta, ganó el Premio de la Crítica con La caja de plata (1985; edición crítica de Javier Letrán, 2003) y el Nacional de Traducción con una versión del Cantar de Valtario (1987). Entre sus libros de poesía pueden citarse El hacha y la rosa (1993), Por fuertes y fronteras (1996), Sin miedo ni esperanza (2002) y La vida en llamas (2006). Ha reunido sus versos en antologías como Su nombre era el de todas las mujeres (selección de Lara Cantizani, 2ª edición, 2006) y en recopilaciones como Los mundos y los días (3ª edición, 2007).
Cuatro de sus libros han sido editados críticamente por Juan José Lanz en la colección “Letras Hispánicas” de Cátedra (2006).
Para escuchar la lectura en vivo…
LÍNEA CLARA
Dicen que hablamos claro, y que la poesía
no es comunicación, sino conocimiento,
y que sólo conoce quien renuncia a este mundo
y a sus pompas y obras: la amistad, la ternura,
la decepción, el fraude, la alegría, el coraje,
el humor y la fe, la lealtad, la envidia,
la esperanza, el amor, todo lo que no sea
intelectual, abstruso, místico, filosófico
y, desde luego, mínimo, silencioso y profundo.
Dicen que hablamos claro y que nos repetimos
de lo claro que hablamos, y que la gente entiende
nuestros versos, incluso la gente que gobierna,
lo que trae consigo que tengamos acceso
al poder y a sus premios y condecoraciones,
ejerciendo un servil e injusto monopolio.
Dicen, y menudean sus fieras embestidas.
Defiéndenos, Tintín, que nos atacan.
CONTIGO
Viajar a Marte
o al cuarto de la plancha.
Pero contigo
PIENSO EN TI
Los amantes se piensan. Cada uno
piensa que piensa más en su pareja
que su pareja en él. Están centrados
en su oficio pensante y no perciben
los hilos invisibles con que el miedo
va enredando sus mutuas reflexiones
y matando su amor. Sólo el olvido
podría rescatarlos de la duda,
pero no están dispuestos a olvidarse.
LIBERTAD
Y de repente vuelve
la que se fue hace siglos o milenios,
la que hubieras jurado que no regresaría
jamás, la noble fiera
que vivía aterrada en los pliegues más hondos
de tu alma infantil, temiendo a todas horas
que tu otro yo, el civilizado,
el cobarde, el adulto,
la fuese a denunciar a los dioses del fraude
o al corrupto senado de los débiles.
Vuelve joven y hermosa,
disfrazada de Deutschland über alles
o de God save the King
en una pieza absurda de Rossini.
Surge de la única costilla
que no te ha roto el mundo,
y desde el balneario del infierno
viaja contigo a Reims, a la coronación
de un monarca absoluto.
Y te envuelve en su manto,
ella, que vivió oculta
dentro de ti, como una Virgen gótica
dentro de un laberinto postmoderno.
Y tú, frívolo, cursi, protegido,
saboreando con delectación la golosina de su
nombre,
le preguntas por Houellebecq,
por Juana de Arco, por San Luis,
y en la charla se os va toda la tarde.
ORACIÓN
Haz que regresen
los benditos hoyuelos
a sus mejillas.
