Esta vida, tan viva, tan segura,
¿dónde está sucediendo?
¿En qué mundo podría,
para siempre,
la flor que así se exhala,
en un traspiés,
caer de su sitial al negro ciego?
¿Dónde van los amantes?
¿Dónde el cuerpo que quiso y pudo tanto?
¿Dónde yo cuando duermo,
dónde entonces la herida que en la noche
me tenía velando?
 
Con cuatro huesos juntos quiere el hombre
contarse entre lo sólido,
auparse y merecer, sacar ventaja
de todo y del amor.
 
Tomé del gran caudal
-era mi turno-
lo mío y cuanto pude distraer.
¿Qué diré que poseo si esta vida
nos echa la ganancia en saco roto?
 
Oigo aún estos versos:
van cayendo en el pozo con las almas,
son música difunta, crepitaban
en la cripta vacía, no han sonado.
 
Esta vida, tan viva, tan segura,
tiene un pozo en el fondo de agua amarga.
 
No hay aquí quien resbale
y pueda rehacerse.
No hay perdón ni castigo,
sólo un rato, y el pozo,
y el saberlo.
 
Agua amarga nos queda que beber.
 
Que se acabe el amor, que se desdiga,
podemos tolerarlo.

Pero cómo aceptar la mentira del cuerpo.
 
Ni la pena nos dura
del que ha visto volada, humo de pajas,
la montaña del padre.
 
Lo siguiente es lo nuestro.
Agua amarga sin sed, la delirante.